O Xadrez

No terceiro parágrafo da página 17, na "Introdução" de seu Tratado sobre el pensamiento y las formas del ajedrez, Julio Pompeo Castelán adverte que o xadrez é um "jogo de embate entre duas mentes em que, em meio a quaisquer circunstâncias tópico-temporais, não há-de entrar nenhum elemento do acaso em seu resultado final".

Não entram elementos do acaso: o bastante para me fazer desgostar do xadrez.





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A Imagem do ano

Reparem na nota de exame, em destaque vermelho.

Reparem no 'APR', que significa 'aprovado'.

Reparem em quando eu voltarei a esta instituição:
para isto, perguntem ao Corvo, de Edgar Allan Poe

(nunca mais, nunca mais)

Minha professora é grotesca

Segundo a teoria de Wofgang Kayser, minha professora de Literatura é grotesca.

Confira:

"O exagero, o hiperbolismo, a profusão, o excesso são, segundo opinião geral, os característicos mais marcantes do estilo grotesco"

KAYSER, Wolfgang. O Grotesco: seu estilo e sua configuração na literatura. São Paulo: Perspectiva, 2003. 162 p. (Stylus, 6)

Sobre o assunto, recomendo ainda a obra de Mikhail Bakhtin, A Cultura Popular na Idade Média e no Renascimento: o contexto de François Rabelais; o livro de Umberto Eco, História da Feiúra (este não li) e o livro de Muniz Sodré, O Império do Grotesco.

O assunto fascina. Interessantérrimo.

Ai-Cai

No escuro
não há ponto-de
-fuga

Uma história policial sendo escrita

(a professora pediu a mim e à Carolina um livro infanto-juvenil como parte da nota semestral da matéria de Literatura Infanto-Juvenil. Eis)



Esta é uma história policial. Mas as protagonistas não são policiais.
Geraldo é detetive. Emílio é um funcionário público aposentado, amigo de Geraldo. Eles tomam muito café. Até que um assassino surge na cidade. Quem será o assassino, meu Deus?

- Antes de saber quem faria isso, a pergunta é: por quê?
- Por que assassinar clientes de restaurantes?
- Não, seu tolo! Por que sempre às quintas-feiras! O cara só mata de quinta!
Emílio põe mais mostarda no pastel. Emílio adora mostarda. O canto da sua boca denuncia isto

E sempre às quintas-feiras.

- Hoje é quinta-feira, sabe o que acontece toda quinta-feira?
- É dia de futebol, não?
- Claro que não... hoje é dia de sabermos qual restaurante terá mais um cliente morto!


Emílio e Geraldo, um gordinho desocupado e um solitário homem de meia-idade, tentam descobrir quem anda matando os clientes dos restaurantes em pleno horário de almoço. Isso antes que a imprensa descubra.

Geraldo saca uma lupa do bolso interno do sobretudo para ler melhor. Faz muito calor. O sol entra pela janela da Brasília, rebate na lupa, e o raio de calor atinge o jornal. O jornal começa a abrir. Começa a pegar fogo. Geraldo, friamente, joga o jornal no cesto de lixo da calçada. Sobra apenas o caderno de esportes. Do mês passado.


Geraldo volta a ler o jornal. Lê sobre o placar do campeonato estadual de peteca. Emílio questiona. Ele gosta de questionar, já percebeu?
- Que sentido faz ler um jornal do mês passado, Geraldo?
- E que sentido faz a vida, Emílio?
Ele não esperava por essa. Olhares catatônicos de ambos os lados.
- Emílio, você nunca ouviu dizer por aí que as notícias são sempre as mesmas? Que os fatos se repetem? Então, eu compro jornal uma vez por mês. Leio, releio, e economizo o dinheiro do café.



Um livro a quatro mãos. Ou a duas, pois ambos somos destros apenas.
Em breve, após eu entregar à professora e receber a nota, vocês lerão o livro mais pretensioso do ano. Só que ele ainda não tem nome.

Trecho de crônica

Escrevo à noite. Vem na aragem noturna um cheiro de estrelas. E, súbito, eu descubro que estou fazendo a vigília dos pastores. Aí está o grande mistério. A vida do homem é essa vigília e nós somos eternamente os pastores. Não importa que o mundo esteja adormecido. O sonho faz quarto ao sono. E esse diáfano velório é toda a nossa vida. O homem vive e sobrevive porque espera o Messias. Neste momento, por toda a parte, onde quer que exista uma noite, lá estão os pastores - na vigília docemente infinita. Uma noite, Ele virá. Com suas sandálias de silêncio entrará no quarto da nossa agonia. Entenderá nossa última lágrima de vida.

do Nelson Rodrigues.

Vigília

Cochilei na bilioteca com um livro ao colo, os pés em cima da outra cadeira. Sonhos ruins perturbavam, no meio-sono, no estado de vigília. Tremeu o lado esquerdo do meu corpo, despertei, mas não consegui acordar. Como se um abraço amarrasse meu corpo, uma voz no meu ouvido. Rostos e músicas estranhas me rodeavam, o livro era 'Longa Jornada Noite Adentro'. Acordei, enfim, com uma frase na cabeça, como que decorada, aprendida: 'Na porta da minha alma há dois anjos com cimitarras de fogo'.

Volta

Todos os dias, em um cruzamento da cidade, onde fica uma mulher pedindo dinheiro, obesa, desajeitada. Ao fechar o farol ela se apresenta apenas com gestos cerimoniais, sem falar nada, mas não é muda. Passa com a mão estendida, de carro em carro, colhendo moedas. Ela é simpática, conversa com quem passa, lunar, alheia. Contrasta com sua calma o mau humor dos motoristas, a maldade dos taxistas que chamam ela de louca.
Um dia a questionaram como era que ela vivia, se davam aquelas moedas, se sustentavam uma casa. Ela dizia que pagavam mal o ônibus, um lanche. E por que voltar todo dia? É que um dia, ela dizia, um moço a chamou de linda. E ela vem todo dia saber se ele um dia volta.